La lluvia gris

Hoy cuando me he levantado sólo he sido capaz de abrir la ventana y quedarme extasiada viendo cómo llovía una pátina acuosa cubría todo: tejados, coches, aceras, gente.... Todo quedaba reunido en la uniformidad que les otorgaba el líquido elemento. El tiempo pasaba y comencé a imaginarme a gente de otras épocas traídas a mi particular ensoñamiento: Charles Chaplin caminaba por mi calle con su bastón dejando una haz majestuoso a su paso; a un lado, cerca de un banco que queda enfrente de una casa colindante estaba Kafka con sus deducciones; un poquito más allá se adivinaba la silueta de Virginia Wolf aportándole a todo un cierto tono blanquecino... ¿Qué decir del descuidado caminar de Woody Allen? ¿Cómo definir la sensación que se puede tener cuando ves, no más allá de cinco metros, a Shakespeare? Buster Keaton, Stanley Kubrick, Quevedo y muchos más se adueñaban de mi coidaneidad para transformarla en
un sueño, una mezcla de genialidades atemporales que resutaban sorprendentemente compatibles a pesar de la diferencia cronológica.
Pasó un tiempo y la lluvia ya no era lluvia sino orbayo y con ello mi visión también se diluyó.
Decidí poner fin a mi enagenación y volví a la cama, con la ventana abierta, para intentar seguir soñando...